LA ROSA DULCE Y CERCANA

Entre la lluvia de invitaciones que he recibido en estas atareadas fechas navideñas y los compromisos de índole profesional y personal, recibí, este fin de semana pasado, una bastante agradable, a la que no pude negarme –como sí he hecho con muchas otras-; primero por sentirme muy halagado, segundo por tratarse de mi amigo personal el poeta José Manuel Martínez Sánchez y tercero porque me cuesta negar una invitación referente a la poesía. Problemas personales y de salud me impiden cumplir con todas las obligaciones que como escritor y amigo me reclaman por ahora, pero para esta en particular he hecho un esfuerzo sobrehumano y he asistido. En fin, que puestos a eliminar compromisos sociales yo prefiero renunciar a esas agobiantes cenas de Navidad o a las agotadoras jornadas con el cuerpo diplomático americano. El sábado me desplacé hasta Murcia para asistir a la tertulia y presentación de la revista digital La rosa profunda. Esta publicación digital nació hace unos dos años. Sus creadores son dos estudiantes de segundo de Filología Hispánica: Antonio Luis Bastida García y el poeta albaceteño José Manuel Martínez Sánchez. El consejo de redacción está integrado por Isabel Arenas y Juan Manuel Sánchez Meroño. El poeta albaceteño y codirector valora de “inestimable” la colaboración de Carlos Jesús Escolano García, que se ha ocupado de la sección de artes plásticas, realizando una serie de comentarios de gran calidad teórica a las pinturas de Antonio Martínez Mengual, Alberto Sevilla y Eloísa García, y a las fotografías de Rogério Oliveria. La revista cuenta con un comité asesor, formado por profesores de la facultad (Francisco Vicente Gómez, Abraham Esteve Serrano, Vicente Cervera y nuestro Decano, Don José María Jiménez Cano). Y cuenta con un comité de honor compuesto por los escritores Fernando Arrabal, Lucía Etxebarria, Luis Alberto de Cuenca y Luis Antonio de Villena, que amablemente han prestado su apoyo y complicidad desde el principio. El año pasado, La rosa profunda fue presentada en un pub, propiedad de la escritora Lucía Etxebarria, quien además facilitó alojamiento en su propia casa a los amigos encargados de la revista. Desde su génesis, La rosa profunda se fijó el objetivo de aunar en sus páginas tanto a creadores conocidos, de prestigio y larga andadura, como artistas noveles, que se están dando, poco a poco, a conocer. A la hora de seleccionar los textos, el criterio ha sido el de la calidad artística de los trabajos editados. Ya se han publicado escritos de grandes nombres, como los escritores Fernando Arrabal, Luis Alberto de Cuenca, Vicente Gallego, Fernando Savater, Luis Antonio de Villena, y los pintores murcianos Antonio Martínez Mengual, Pedro Serna y Alberto Sevilla. Y nombres menos conocidos pero que exhalan una marcada calidad, como los escritores Martín Cid, Antonio Terrasa Lozano, Raquel Zarazaga, entre otros; las pintoras Eloísa García y María Sivana; el fotógrafo portugués Rogério Oliveira; y el dibujante de cómic Juan José Santiago Martín. El evento en general fue un éxito rotundo, con el aforo completo del bar Ítaca; hubo una ronda de lecturas en la cual el papel de José Manuel Martínez Sánchez fue muy relevante, pues ofreció una lectura de su ya afamado poema Memoria Privada que desde aquí le aplaudimos, por ser uno de esos poemas que logra trascender y tomar forma propia. Es curioso, el sábado me sentí entusiasmado al encontrarme en un ambiente agradable y poético, más cercano también. Recuerdo que hace un par de años, cuando llegué a Albacete y aún no conocía Murcia, se me ofreció una información muy negativa sobre esta ciudad, cada persona me daba una versión distinta de la fealdad y, por ende, de su poca relevancia. Pero yo me resistía a creer a las malas lenguas y un día me escapé a Murcia… Así descubrí que gran parte de esos malos comentarios estaban producidos un poco por la “envidia”, porque Murcia es una buena ciudad, bonita y agradable, sus calles son acogedoras y su gente carismática. Este fin de semana lo he corroborado de nuevo… Hagamos un poquillo de histórica y veamos como Murcia –que fue Reino- es más de lo que algunos creen.  Murcia fue fundada por el emir árabe de Córdoba Abd-Al-Rahman II allá por el año 825. La ciudad se creó cercada –ojo- por una muralla de 15 metros de altura jalonada con 95 torres defensivas, así como 9 puertas que la comunicaban con el exterior. En 1266 (febrero) Jaime I de Aragón entra en la ciudad anexionándola al reino de Castilla y, finalmente, hacia finales de siglo, Murcia pasa a ser no solo reino protegido sino también gobernado por Castilla. Este reino que gana en antigüedad, en nobleza, en estirpe, que supera hoy con creces a muchas otras ciudades que carecen de la mayoría de los ingredientes para ser ciudad –como un buen servicio de transporte público o lugares de ocio variado- da cobijo también a un movimiento cultural importante, cuyo germen son también jóvenes, cosa que la honra. Cualquier escritor que esté en medio de estudiantes y de jóvenes que propenden por el cuidado de las artes y las letras puede deslumbrarse y por ello desear conceder estos favores –que yo he concedido hoy tan pródigamente- a la bella Murcia y a sus tertulias, cafés de charla y sitios divinos. Recuerden, pueden acceder a Internet para ver www.larosaprofunda.com y leer textos de múltiples autores españoles algunos de relevancia nacional e internacional. De momento yo, desde aquí, auguro muchísimos más éxitos cercanos y lejanos para la revista digital La rosa profunda –título borgiano, desde luego- y sus integrantes.

Publicado el lunes 18 de diciembre de 2006 en EL PUEBLO de Albacete (Página 5) 

ALGUIEN DIRÁ QUE FUI BUENO

 Alguien dirá que fui bueno,

Se santiguarán las viejas al recordarme,

Los niños cantarán mi nombre en sus juegos,

Y los estudiosos discreparan sobre mi incidencia.

Pero alguien dirá que fui bueno,

Y calificará mis actos de inocentes,

Alguien dirá que fui bueno:

Un buen amigo,

Un buen poeta,

Alguien dirá todas esas mentiras.

(Del poemario inédito Adversos) 

¡¡¡YA ES NAVIDAD!!!

Así es, ya es oficialmente el día de Navidad, y, por tanto, el segundo día de este blog, al que he logrado hacerle algunos cambios introduciendo textos de público interés. La noche de Navidad, que por cierto pasé en compañía de Nadie y sin desencanto alguno –pues cené bien, escribí dos relatos, otro par de poemas, y empecé este blog, además de ver una buena película y disfrutar de buena música-. El mejor regalo que puede hacerse un hombre es su soledad bien administrada. Yo intento siempre que mi soledad no sea una pesada carga, y me comprometo conmigo mismo a siempre exprimir estos tiempos huérfanos a los que suelo sacar mucho provecho. La pasada noche ha sido muy provechosa; el aprovechamiento del tiempo es algo de lo que siempre debemos enorgullecernos, es tanto el tiempo que pasamos realizando actividades inconcretas y superfluas que lograr concluir tareas es más que un acto heroico, es también una muestra de disciplina y de evolución. Para el nuevo año hay muchos proyectos para llevar a cabo –y no dejarlos inconclusos-, nuevos sueños y metas, sobre todo la realización del ideal más lógico. Los años avanzan, amigos, y con ellos las catástrofes inherentes a la parsimonia… ¡Ah buenos y atentos dioses, permitidme este año la obtención del bien supremo, y a vos Fortuna, piedad os imploro… o una tregua, ¿tal vez?

YA VIENEN LOS TREINTA

 Se acercan los treinta

¡Cuán lejos parecían ayer,

Qué cerca están hoy...!

 Los molinos se detienen

Ante la puerta del abandono

Y el trigo se enmohece

En la mano del granjero 

Se acercan las nieves blancas

Que cubren la corona

Se avecinan las sombras

Que oprimen el pecho 

Se acercan los treinta

¡Cuán lejos parecían ayer,

Qué cerca están hoy...! 

(Del poemario inédito Adversos)

PRÍNCIPE DE VERGARA

Pregunto: ¿son los pájaros mi único estigma?, ¿son ellos mis secretos confesores? 

Soy el poeta de la vanidad y la belleza.

Quisiera haber sido Da Vinci para inventar la perfección de un rostro.

Pintaría, como el hábil maestro florentino,

los dorsos más sensuales, los rostros y labios más voluptuosos.

Buscaría desesperadamente, igual que Pitágoras,

la fórmula para explicar la belleza de una minúscula flor y del universo. 

Quiero ser Maestro para moldear a mi gusto

el tamaño de los ardientes miembros de mis amantes.

Quiero crear ejércitos de cuerpos hermosos

dedicados a mi sensual inclinación.

Todos bailarán en mi honor, todos ellos reclamarán su turno... 

Ja, ja, ja... 

...pero sólo soy un poeta,

ni siquiera puedo traer a la vida una imagen diáfana,

todo mi mundo pertenece a la ingrata zona imaginaria.

Estéril consuelo, patética devoción. 

Pregunto, ¿son los pájaros mi único estigma?,¿son ellos mis secretos confesores?  

Madrid, Febrero 25 de 2003 

(Del poemario Obscena lucidez de un inútil)  

ENTREVISTA (Ataúd para dos)

Fija en tu memoria, ingrato gemelo,

aquellas noches extenuantes

en las que tantos cuerpos no lograron satisfacer

el ardor brutal que te consumía.

Recuerda siempre que sucumbí a todos tus deseos,

que incluso llegué a obligarme a padecer innombrables humillaciones,

¡todo por aliviar tu pena!,

para ahogar esa culpa que te persigue,

ese temor a la infame vejez.

No olvides nunca que los excesos pueden consumirte,

aún más que el remordimiento.

Ten cuidado, poeta,

tu propia inspiración puede ser,

incluso, el infierno.   

Guadalajara, Febrero 21 de 2003

(Del poemario inédito Obscena lucidez de un inútil) 

TRES TIEMPOS

El presagio

la obra

y el castigo

I El presagio 

Temo a casi todo y eso no me hace un cobarde. Soy un cobarde por elección, es decir, me propuse serlo y aunque arrepentido tuve que asumirlo como parte de mi nombre. Hoy lamento enormemente su compañía absoluta, que no deja espacio a la intrepidez. En resumen, es mejor ser gran parte del tiempo un cobarde, y es que a los valientes les ha tocado irse a la guerra y los demás tienen éxito y por tanto temen perder sus pertenencias, o son llamados para cargos en el gobierno. Si embargo, yo soy un vagabundo y temo a todo, excepto a mi condición, aunque me sorprende cuando duermo, aunque escriba lo contrario y mienta a mi diario, relatándole episodios de tristeza; para ser honesto todo lo que afirmo en él, es viceversa.  

La obra 

Los dedos agarran fuertemente la pluma. Los vellos retozan inocentes sobre un delgado brazo. La calculadora cerca y los dibujos ejecutados con ironía estudiantil reflejan la melancolía del débil. No tendrá más de dieciocho años. Padece también de la indiferencia, asustados sus labios por la nieve, han venido a refugiarse lejos de su alcance, donde no estarán a salvo de un beso. Siempre preso de estos encuentros, arrojo la sabiduría hasta el hades. El pálpito frecuente de un músculo nervioso, dirige la mente hasta el estío, mi ira, una guadaña feroz como la pluma, desemboca en impotencia, desahoga en las letras torpemente impresas, confesiones dolorosas e íntimas. Son versos tan diversos y personales que sus nombres se confunden con una sincera biografía, por eso cada punto recuerda una lágrima, una lágrima decidida que cae hasta en el inmenso folio para perderse en la distancia de una memoria ingrata. 

El castigo

 

  Cuánto darían aquellos desconocidos por verse dibujados en mis letras, sin embrago pocos de ellos alcanzan tal privilegio y son justamente los más ingratos, despreocupados van por ahí, silenciosos sin saber que han dejado mi alma en ascuas, desvelada y frenética, sin preocuparse por la salvación de la suya propia. Pero no soy yo el elegido para salvar aquellos cuellos hermosamente cincelados, ni tampoco para rescatar el mío que navega en dirección a la catarata. Por eso busco de manera urgente los bendecidos, de los que deseo perpetuar aunque sea sólo un veloz gesto. Obligado por el azar o el destino, voy palmo a palmo buscando la inspiración y no la encuentro. Es ella la que me encuentra, siempre desprevenido, y de inmediato, aunque en un desierto me encuentre, grito un lápiz de color para amansarla. 

 Ciudad Real, enero de 2003

(Del poemario inédito Obscena lucidez de un inútil)

HISTORIA DE UNA PRÓXIMA LEYENDA

Brokeback Mountain la última y afamada película del director Ang Lee, magno genio del Séptimo Arte que obtuvo EL DESTACADO en los premios que concede la Academia los Annual Academy Award conocidos popularmente como los Oscar, es una magnífica composición visual, elaborada mediante un esfuerzo muy diáfano, capaz de trasmitir una historia entrañable. En verdad, escribir este artículo -al cual he dedicado más tiempo de lo normal y que he dejado en “remojo” varios días, a la espera de obtener más datos o de simplemente interiorizar más mis ideas- me ha costado más de un disgusto. Es un tema inhóspito, espinoso. Ante todo, creo fundamental rescatar la figura de Ang Lee como magnífico narrador, pues los grandes directores de cine son también grandes pintores de imágenes y, a su vez, los pintores -eso lo sabemos bien-, saben narrar historias a través de sus cuadros. Preparo un libro sobre conocidos directores, el cual tal vez reciba pronto como nombre Los poetas del cine, muy en la línea antes definida. Esta vez he dicho poetas, porque en realidad muchos de ellos han superado eso de ser simplemente narradores o pintores remontando en su categoría y acercándose a la poesía pura.

    Brokeback Mountain es la puesta en escena de la poesía bucólica griega, en su más fino y elemental –sí, elemental- retrato, plasmada bajo un esquema trágico, nostálgico y doloroso. Y, como las úlceras en la suave piel, la película ha levantado ampollas sobre todo en los círculos que la han prejuzgado, y en parte con cierta razón, porque hoy impera en la sociedad esa ridiculez de que ser homosexual está de moda o que existe una literatura o un arte homosexual, cosa detestable pues un artista nunca es un hombre o una mujer, un artista (un VERDADERO ARTISTA) renuncia a su género, a su patria, a su condición de persona y se eleva por encima del Genio, del Mundo. Los grandes de la Literatura y la Poesía siempre lo han hecho. Otra cosa muy distinta es que esos personajes creados tengan otros gustos, políticos, sociales, religiosos, y actúen por sí mismos. En fin, hace falta generalizar en este caso y ver que ahora se hace arte para atolondrados, arte de etnias o géneros, arte esquizofrénico y otros más, incluyendo el que ya he referido, y que no son más que consonantes desviaciones del Pensamiento a una simple inclinación. Desde luego, el único error o descuido de la película es tratar tan crudamente el acto sexual en sí y por eso la verdadera historia, pura y entrañable, genera divergencias. El amor griego, muchas veces profesado por hombres tampoco excluía el acto sexual, pero lo reservaba a la intimidad. Los grandes tratados sobre el Amor escritos por Platón, discípulo de Sócrates –El Banquete, y Fedón o de la Belleza son buenos ejemplos- legitiman y ensalzan el Amor, el verdadero amor entre las personas, sin distinción de su sexo, edad o condición sexual. Desde luego, los pervertidos resumirán esa filosofía en adultos fornicando con jovencitos y despreciará el altruismo de lo que fue la Amistad y la filiación griega entre hombres y mujeres.

    Brokeback Mountain es la leyenda de los pastorcitos en la Arcadia, con sus juegos y tertulias, el contacto físico es intrascendente, no nos interesa, lo realmente importante es la cercanía de las almas, el valor de un encuentro intenso entre dos espíritus solitarios. El amor nunca es grosero o repugnante, el amor es y será el único elemento humano realmente valioso (pienso ahora en la película el quinto elemento). Eso que nosotros llamamos Amor, en la Naturaleza se llama Armonía, ¿acaso no es armonía entregar la vida cual Patroclo por su fiel amigo Aquiles? Como ya he dicho, las relaciones sexuales están al margen de toda discusión, se reservan a la intimidad de las gentes, nada hay más sagrado que esa intimidad entre dos individuos. Ni Estado, ni Religión, ni persona natural ha de intervenir entre un asunto privativo, esta cuestión creo que ha quedado suficientemente clarificada. La película es, además, una opción más de contar, como ya lo han hecho grandes escritores, Marguerite Yourcenar, Thomas Mann, André Gide, Yukio Mishima y otros, la historia de un amor trágico, no convencional, tan intenso que supera incluso a esos personajes y contagia a los espectadores. Es una película, que, como grandes libros, hará historia, con sus deslices. Al menos, esta versión del amor bucólico ha cruzado la línea entre la vulgaridad para asentarse muy firmemente en la otra orilla, la que pertenece a la Inmortalidad, como en Egipto, propiamente en el Nilo. Ah, bello río cuya fermosura es tan tranquila como la Amistad, el Amor, la entrega y la renuncia. Ojalá algún día la filosofía griega trascienda los cimientos de esta sociedad estigmatizadora y logre posicionarse como referente moral, equidistancia entre la Razón, el Corazón y la condición humana.